Qué respiro cuando respiro? Me pregunto hoy, después de tanto tiempo de ser ajena a mi propio ritmo, a mi propio cultivo... Qué nutriente viaja entre inhalaciones y suspiros preparandose para estar presente en otros, en vos? Cuál es mi fuente, dónde arrojo mi fuente, dónde la señalo, en qué cosa proyecto esa imágen generativa?
¿Qué es sino la materialización de un mundo interior que revuelve significantes hasta dar con el propio? ¿Qué es sino una palabra paralela, un lenguaje metafórico, creador, inaccesible por sí mismo, solidario de la lengua y dependiente de ella? Qué es que no lo coloque en mera repetición de lo ya dicho y de lo ya hecho generación tras generación? Que es sino una posibilidad? Mera espontaneidad repetida? Mera repetición de "lo natural"? Quién sabe...
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«La Iglesia dice: Mi cuerpo es una culpa. La ciencia dice: el cuerpo es una máquina. La publicidad dice: el cuerpo es un negocio. El cuerpo dice: yo soy una fiesta.” Eduardo Galeano
Yo he creado tu cuerpo.. Por seguir el ritmo invisible, con líneas cóncavas y convexas, pude llegar a un lugar nunca antes cartografiado. Yo he creado un paseo sensual, a donde me llevas de la mano. Sólo invocando las habilidades de la memoria, sólo desentraño lo que hay detrás del gesto… Yo dejé de estar tan solitario en la noche, tan anestesiado y distraído. Y sentí tu cuerpo florecer, a gusto propio, como si fuésemos los dueños del deseo. Si aporto así a tu pregunta intrépida, no lo olvides.... más bién no lo borres del mapa.
*(Imagen: Thomas Cooper Gotch,"Monseñor amor")
